Nous avons recouvert celle qui nous a vus naître de bitume, étouffé sa respiration sous le poids du progrès, et maintenant nous nous plaignons du manque d’horizons, du ciel trop bas, des rêves qui ne germent plus. Mais qui peut choisir son cap s’il renie la source d’où il vient ?
Plonger ses mains dans la terre, c’est renouer avec le langage originel. C’est sentir battre, sous nos doigts, la mémoire du monde, le frisson des racines, le murmure des vies minuscules qui s’affairent. De cette terre naît la paix. De cette matière, le sens.
Car c’est là, dans ce contact brut, que s’apaisent les blessures, que se dénouent les tourments. Alors, que faire ? Continuer à se perdre dans l’écho vide des monologues urbains, ou bien, un jour, oser se baigner dans la terre pour y retrouver notre essence — celle qui respire encore.
